Aunque no es distante, la memoria de a partir de cuando escribo se encuentra en alguna época difícil de recordar, olvidado quedó el cómo, pero conservo una imagen clara del por qué me inicie en la lectura. Desperdicios bibliográficos entre camisas y zapatos regalados a mi papá llegaban a nuestro cuarto de 15 metros cuadrados, el viejo leía todo lo que llegaba y como todo lector era ignorado por nosotros (Tres hermanos) que solo corríamos a su alrededor, probándonos las cosas nuevas. sus jornadas como obrero terminaban y por las noches las lecturas avanzaban, al final de cada lectura y antes de concluir el ciclo de abandono de los libros, que había iniciado en alguna casa rica de dónde habían sido exiliados hacia nuestro hogar, mi papá, en las hojas de cortesías o profanando las hojas de los capítulos finales, dibujaba con lápiz, plumón o Crayola, siempre los mismos labios y ojos femeninos (En sepa que recuerdos inmerso) o en algunas ocasiones, rótulos en un supuesto lettering que me atrapaba, ahí también, por cierto, adquirí la destreza con el lápiz, el amor por el libro como objeto creativo y de paso, la curiosidad por contarlo todo.